Poemas postados em audio em

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PP XXXVI Igor Fagundes

Livro:

sete mil

tijolos e u-

ma parede

inacabada

Editora da Palavra

educação pela parede

A educação pela parede quer-se exata:

cada tijolo é uma escolha e uma alquimia.

Na casa o espaço imita a pedra cabralina

em dura guerra contra a dor que entranha a sala.

Veja o retrato que olha o tempo na parede

e dela espera um céu brotar, emoldurado,

como se nuvens fossem cal, cimento, rede

e se pudesse ler um verso atrás dos quadros.

Pois toda imagem se faz corte pelo meio,

cabe ao que habita a arquitetura completá-la:

romper as portas, sempre, todas, para ver-se

por dentro e fora e remontar o que se estraga.

E se mil portas há nos tetos e nos textos

e se outras mortas vão tecendo copos, pratos,

há uma parede dentro deles, pelos atos

que se refletem no invisível dos espelhos.

A educação pela parede quer-se exata,

mas o que é do homem foge ao cálculo e à régua.

O traço pode impor-se s nós e não o inverso,

nos resta o jogo entre o que ocorre e o que se espera.

No aprendizado do concreto no abstrato,

além de muros pelas folhas e objetos,

outro se oferta, grita em nós, aqui se cala:

por dentro, eterna, uma parede nos amarra.

( experimente reler brincando )

PP XIV Manuel Bandeira – antologia 1

ESTRELA DA VIDA INTEIRA

Estrela da vida inteira.

Da vida que poderia

Ter sido e não foi. Poesia,

Minha vida verdadeira.

A CINZA DAS HORAS

EPÍGRAFE

Sou bem-nascido. Menino,

Fui, como os demais, feliz.

Depois, veio o mau destino

E fez de mim o que quis.

Veio o mau gênio da vida,

Rompeu em meu coração,

Levou tudo de vencida,

Rugiu como um furacão,

Turbou, partiu, abateu,

Queimou sem razão nem dó–

Ah, que dor!

Magoado e só,

–Só! – meu coração ardeu.

Ardeu em gritos dementes

Na sua paixão sombria…

E dessas horas ardentes

Ficou esta cinza fria.

– Esta pouca cinza fria.

DESENCANTO

Eu faço versos como quem chora

De desalento… de desencanto…

Fecha meu livro, se por agora

Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente…

Tristeza esparsa… remorso vão…

Dói-me nas veias. Amargo e quente,

Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca

Assim dos lábios a vida corre,

Deixando um acre sabor na boca.

– Eu faço versos como quem morre.

CHAMA E FUMO

Amor – chama, e, depois, fumaça…

Medita no que vais fazer:

O fumo vem, a chama passa…

Gozo cruel, ventura escassa,

Dono do meu e do teu ser,

Amor – chama, e, depois, fumaça…

Tanto ele queima! e, por desgraça,

Queimado o que melhor houver,

O fumo vem, a chama passa…

Paixão puríssima ou devassa,

Triste ou feliz, pena ou prazer,

Amor – chama, e, depois, fumaça…

A cada par que a aurora enlaça,

como é pungente o entardecer!

O fumo vem, a chama passa…

Antes todo ele é gosto e graça.

Amor, fogueira linda a arder!

Amor – chama, e, depois, fumaça…

Porquanto, mal se satisfaça

(como te poderei dizer?…),

O fumo vem, a chama passa…

A chama queima. O fumo embaça.

Tão triste que é! Mas… tem que ser…

Amor – chama, e, depois, fumaça…

O fumo vem, a chama passa…

CARTAS DE MEU AVÔ

A tarde cai, por demais

Erma, úmida e silente…

A chuva, em gotas glaciais,

Chora monotonamente.

E enquanto anoitece, vou

Lendo, sossegado e só,

As cartas que meu avô

Escrevia a minha avó.

Enternecido sorrio

Do fervor desses carinhos:

É que os conheci velhinhos,

Quando o fogo era já frio.

Cartas de antes do noivado…

Cartas de amor que começa,

Inquieto, maravilhado,

E sem saber o que peça.

Temendo a cada momento

Ofendê-la, desgostá-la,

Quer ler em seu pensamento

E balbucia, não fala…

A mão pálida tremia

Contando o seu grande bem.

Mas, como o dele, batia

Dela o coração também.

A paixão, medrosa dantes,

Cresceu, dominou-o todo.

E as confissões hesitantes

Mudaram logo de modo.

Depois o espinho do ciúme…

A dor… a visão da morte…

Mas, calmado o vento, o lume

brilhou, mais puro e mais forte.

E eu bendigo, envergonhado,

Esse amor, avô do meu…

Do meu – fruto sem cuidado

Que ainda verde apodreceu.

O meu semblante está enxuto.

Mas a alma, em gotas mansas,

Chora, abismada no luto

Das minhas desesperanças…

E a noite, vem, por demais

Erma, úmida e silente…

A chuva, em gotas glaciais,

Cai melancolicamente.

E enquanto anoitece, vou

Lendo, sossegado e só,

As cartas que meu avô

Escrevia a minha avó.