Poemas de Antonio Carlos Secchin

ditos por Eduardo Tornaghi em:

http://papopoetico.blogspot.com/

“NÃO, NÃO ERA AINDA A ERA DA PASSAGEM”

Não, não era ainda a era da passagem

do nada ao nada, e do nada ao seu restante.

Viver era tanger o instante, era linguagem

de se inventar o visível, e era bastante.

Falar é tatear o nome do que se afasta.

Além da terra, há só o sonho de perdê-la.

Além do céu, o mesmo céu, que se alastra

num arquipélago de escuro e de estrela

“A CASA NÃO SE ACABA…”

A casa não se acaba na soleira,

nem na laje, onde pássaros se escondem

A casa só se acaba quando morrem

os sonhos inquilinos de um homem.

Caminha no meu corpo abstrata e viva,

vibrando na lembrança como imagem

de tudo que não vai morrer, embora

as maçãs apodreçam na paisagem.

Sob o ríspido sol do meio-dia,

me desmorono diante dela, e tonto

bato à porta de ser ontem alegria.

O silêncio transborda pelo forro.

E eu já nem sei o que fazer de tanto

passado vindo em busca de socorro

COLÓQUIO

Em certo lugar do país

se reúne a Academia do Poeta Infeliz.

Severos juízes da lira alheia,

sabem falar vazio de boca cheia.

Este não vale. A obra não fica.

Faz soneto, e metrifica.

e esse aqui, o que pretende?

Faz poesia, e o leitor entende!

Aquele jamais atingirá o paraíso.

Seu verso contém a blasfêmia e o riso.

Mais de três linhas é grave heresia,

pois há de ser breve a tal poesia.

E o poema, casto e complexo,

não deve exibir cenas de nexo.

Em coro a turma toda rosna

contra a mistura de poesia e prosa.

Cachaça e chalaça, onde se viu?

poesia é matéria de fino esmeril.

Poesia é coisa pura.

com prosa ela emperra e não dura.

É como pimenta em doce de castanha.

Agride a vista e queima a entranha.

E em meio a gritos de gênio e de bis

cai no sono e do trono o Poeta Infeliz.

LINGUAGENS

Percebi que o vôo negro dessa hipálage

beijava o mel dos lábios da metáfora,

e mais beijara, se não fosse a enálage,

e mais revoara, se não fosse a anáfora.

Chorei mil mares profundos de hipérbole,

duas velas cortaram a metonímia,

enquanto o pé da catacrese andava

no compasso bem toante dessa rima.

Verteu prantos a anímica floresta,

mas nós entramos dentro do pleonasmo,

‘stamos em pleno oceano de uma aférese…

Vai-se o expletivo, mais um e outro mais…

Os poetas, nós somos muito silépticos;

mas os poemas, elípticos demais.

Poemas de Manuel Bandeira

2˚ vídeo da antologia

-em “A cinza das horas”

RENÚNCIA

Chora de manso e no íntimo… Procura

Curtir sem queixa o mal que te crucia:

O mundo é sem piedade e até riria

Da tua inconsolável amargura.

Só a dor enobrece e é grande e é pura.

Aprende a amá-la que a amarás um dia.

Então ela será tua alegria,

E será, ela só, tua ventura…

A vida é vã como a sombra que passa…

Sofre sereno e de alma sobranceira,

Sem um grito sequer, tua desgraça.

Encerra em ti tua tristeza inteira.

E pede humildemente a Deus que a faça

Tua doce e constante companheira…

-em “Carnaval”

BACANAL

Quero beber! cantar asneiras

No estro brutal das bebedeiras

Que tudo emborca e faz em caco…

Evoé Baco!

Lá se me parte a alma levada

No torvelim da mascarada,

A gargalhar em doudo assomo…

Evoé Momo!

Lacem-na toda, multicores,

As serpentinas dos amores,

Cobras de lívidos venenos…

Evoé Venus!

Se perguntarem: Que mais queres,

Além de versos e mulheres?…

– Vinhos!… o vinho que é o meu fraco!…

Evoé Baco!

O alfange rútilo da lua,

Por degolar a nuca nua

Que me alucina e que eu não domo!…

Evoé Momo!

A lira etérea, a grande lira!…

Por que eu extático desfira

em seu louvor versos obscenos,

Evoé Vênus!

Os Sapos

Enfunando os papos,

saem da penumbra,

Aos pulos, os sapos.

A luz os deslumbra.

Em ronco que aterra,

Berra o sapo-boi:

–”Meu pai foi à guerra!”

–”Não foi!” –”Foi!” –”Não foi!”.

O sapo-tanoeiro,

Parnasiano aguado,

Diz: – “Meu cancioneiro

É bem martelado.

Vede como primo

Em comer os hiatos!

Que arte! E nunca rimo

Os termos cognatos.

O meu verso é bom

Frumento sem joio.

Faço rimas com

Consoantes de apoio.

Vai por cinquenta anos

Que lhes dei a norma:

Reduzi sem danos

A forma a forma.

Clame a saparia

Em críticas céticas:

Não há mais poesia,

Mas há artes poéticas…”

Urra o sapo-boi:

– “Meu pai foi rei” – “Foi!”

– “Não foi!” –”Foi!” –”Não foi!”.

Brada em um assomo

O sapo-tanoeiro:

– “A grande arte é como

Lavor de joalheiro.

Ou bem de estatuário.

Tudo quanto é belo,

Tudo quanto é vário,

Canta no martelo.”

Outros, sapos-pipas

(Um mal em si cabe),

Falam pelas tripas:

–”Sei!” –”Não sabe!” – “Sabe!”.

Longe dessa grita,

Lá onde mais densa

A noite infinita

Verte a sombra imensa;

Lá, fugido ao mundo,

Sem glória, sem fé,

No perau profundo

E solitário, é

Que soluças tu,

Transido de frio,

Sapo-cururu

Da beira do rio…

1918